Au début, il n'y avait rien. La feuille était vierge de pattes de mouches ou d'enluminures alambiquées multicolores. Cela dura un certain temps. Le lait coula, le miel tomba dans le bol, la cuiller touilla. L'autrice, Marguerite Porete, s'installa a son pupitre, trempa une plume de corbeau dans l'encrier et la mordilla en cherchant l'inspiration. Elle sirota la boisson chaude en regardant par la verrière.

Écrire en latin ? Trop surfait. Non, le françois était bien suffisant. Mathilde de Magdebourg n'avait-elle pas rédigé Das fließende Licht der Gottheit en moyen bas allemand ? Visiblement, si. Bien… réfléchir. Trouver un titre, peut-être… Voyons…

Le mirouer des simples ämes anienties et qui seulement demourent en vouloir et desir d'amour ? « En voilà un titre qui claque ! Ça va leur en mettre plein la vue. » se dit la béguine. Et elle se mit à danser.

Je me permets d'interrompre ce récit pour revenir sur le sujet de départ : l'inchoativité (prononcé avec un consonne occlusive vélaire sourde simple plutôt qu'un vieux truc chuintant de piètre goût). Il s'agit tout bonnement du déclenchement de l'action. Quelque chose commence, ça se met en branle (the beginning, comme disent les Anglois).

De joie, donc, la béguine begins une biguine (égayons et allégeons ce texte, comme un fouet faisant monter les blancs en neige, avec un calembour anachronique et anatopique).

Marguerite, s'éventa un instant. Il était temps. Le moment était venu. Elle allait pouvoir être le sujet de phrases ayant un aspect inchoatif. Sans attendre, je vous les donne ici :

• Elle commença son œuvre mystique.
• Elle s'enhardit.
• Elle noircit tout un codex de réflexions spirituelles nouvelles.
• Elle se mit à rêver d'une vie meilleure, sans Inquisition.

Il va sans dire, qu'à rebours du bon sens, les religieux de tout poil lui pourrirent la vie, en brûlant son ouvrage et en la considérant hérétique. L'intolérance intrinsèque à toute autorité religieuse aidant, ces culs-bénis, considérant que ce n'était pas suffisant, décidèrent, dans un élan métadiscursif, de piétiner l'inchoativité de cet article et d'envoyer au bûcher Marguerite Porete, parce qu'on a pas idée, non seulement d'être une femme mais également d'écrire. Déclarer son amour à un être imaginaire alors qu'eux seuls ont une ligne directe vers le démiurge ? Quelle blague ! Et puis quoi encore ?