Chistera

Le panier à la main, me voilà au pied du mur. La pelote se rapproche dangereusement de moi. Elle vient tout juste de rebondir et mes partenaires retiennent leur souffle. Vais-je les décevoir ? Vais-je permettre une victoire à l'arraché mais sûrement pas à l'arrache ? Je sens le sang monter dans mes oreilles, la sueur perler à mon front ; j'entends le raclement de gorge d'un vieux assis sur un banc, le béret bien enfoncé sur le crâne, qui regarde le jeu. Le public reste silencieux. Je ne fais qu'un avec ma gouttière en osier. Mes muscles sont tendus ; mon visage est crispé ; mes yeux fixent le projectile. Vais-je pouvoir l'intercepter dans sa course, ce petit bolide sphérique en bois de buis ? Le soleil tape sur le terrain encore humide de la dernière pluie. Mon polo me colle au dos et mon corps exhale une odeur forte née de l'union de l'effort et de la chaleur. Pris dans l'action, je ne peux me permettre d'interrompre ma concentration pour la sentir. Quelle idée ! Je ne dois pas me disperser : la concentration avant tout. Bientôt, il faudra que je me meuve, de manière précise. Je laisse le travail de calcul au cerveau. Il sait diriger mes membres de façon adéquat ; je ne dois pas le trahir en l'entravant dans son travail de précision. Voici le moment décisif. Il est là. La rencontre en moi et le fatum sportif de cette milieu de journée va se sceller dans un instant. Va-t-on m'auréoler de gloire ou me vouer aux gémonies ? Vais-je décevoir ou combler les espérance de personnes qui m'entourent ? Je n'ai pas le temps de penser à tout cela. Je ne dois pas y penser. mais faire le vide dans mon esprit. Tel un automate, je ne suis plus qu'une mécanique agissante. Je plonge en direction de la pelote. Il est trop tard. Je ne peux plus reculer. La décision a été prise et j'en suis pleinement responsable.